Стихи о природе, стихи о красоте природы.

Воздух свежий и прозрачный,
Пролетает желтый лист,
Нет жары, и запах смачный
Трав осенних… Ветра свист.

Осень, радуя прохладой,
Влажной поступью идет,
После жарких дней усладой
Капля влаги упадет.

Журавлиный клин по небу
Устремился в даль, на юг,
Нам свою даруя негу,
В деревеньке сделав крюк.

Осень, бережно снимая
Разноцветный сарафан,
Пред зимой совсем нагая
Дивный свой представит стан.

Круторогими быками
Заходили в небе тучи,
И столкнулись в схватке лбами,
В битве яростной, кипучей.

Гром гремел!
Летели искры!
Вся природа взбунтовалась,
Только вдруг стоструйный, быстрый
Хлынул дождь…
И спор, и ярость
Улеглись, но бормотанье
Между тучами все длилось,
И лишь ночью их роптанье
И ворчанье прекратились.

Успокоились осины,
Не дрожат, как прежде, травы,
Спит умытая Россия,
Шелестят в тиши дубравы.

Все волнения, тревоги
В спящем мире растворились,
И на влажную дорогу
Озорно луна скосилась.

Наталья Баух

Природа прекрасна дождями,
Волшебной и дивной весной,
Снегами и листопадом,
И просто сама собой.

Нам дарит волшебные краски,
Касается сердце с любовью,
Природа, она есть счастье,
Что делят все меж собою.

Снежинка.
К. Бальмонт.
Светло-пушистая
снежинка белая,
Какая чистая,
какая смелая!
Дорогой буйною
легко проносится,
Не в высь лазурную -
на небо просится.
Под ветром веющий
дрожит, взметается,
На нем, лелеющем,
светло качается.
Его качелями
она утешена,
С его метелями
крутится бешено.
В лучах блистающих
скользит умелая
Средь хлопьев тающих
сохранно-белая.
Но вот кончается
дорога дальняя,
Земли касается
звезда хрустальная.
Лежит пушистая
снежинка смелая.
Какая чистая,
какая белая!

Как Славно!
Зима достаёт чемоданы.
Конечно,
Припрячется
Пара Морозов.
Ну, что же,
Слегка
Распушатся
Мимозы,
Которые Март
Приготовил
Всем Дамам.
Так хочется,
Чтобы Зима
Захватила
Лихой снегопад
С ледяными дождями.
И чтоб мы её
Ненадолго
Забыли,
А осенью вновь
С нетерпением
Ждали...

Я свежести природной зачерпну
И ею на рассвете лишь умоюсь,
Живую душу каждую пойму,
Я просто за природу беспокоюсь.

Смотрю порой, и оторопь берет
За то, что в окружении творится,
За то, что беспринципности оплот
Накладывает след на наши лица.

Природные дары без лишних слов
Расходятся направо и налево,
Но что природа? Это жизни кров,
А жизнь сама в природе – королева!

Оксана Варникова

Жил был на свете Дядя Год
И был он не бездетен -
Три дочки и один проглот.
Наш дядя был конкретен!

И звали младшую Весна.
Была она чудесна,
Чиста, красива и ясна,
Юна так и прелестна.

Проглота Лето звали, вот.
И был он всем на радость.
Он долгожданный был проглот,
Питали к нему слабость.

Вторая дочь всегда грустна
И Осенью звалась
То безответно влюблена,
Хандра-то началась.

Сурова старшая была.
Звал Год ее Зимой.
Зима всем спуску не дала
Хотя была седой.

Так Год и жил своей семьей,
Ворчал, порой хвалил.
Ругался с Осенью, Зимой,
А Лето он любил.

Да и Весну старик любил,
Она ж ему родня.
И часто детям говорил –
Что ценность – лишь семья!

Чьи руки зимою всех рук горячей?
Они не у тех, кто сидел у печей,
А только у тех,
Кто крепко сжимал обжигающий снег,
И крепости строил на снежной горе,
И снежную бабу лепил во дворе.

Трава
Старый снежок рыхловат и непрочен,
Дождиком смочен – и всё-таки жив,
Всё же вписался в рисунок обочин,
Кустики зимней травы обнажив.
Милость, причуда добрейшего юга:
За лето вдосталь силёнок набрав,
Тянется в небо, свежа и упруга,
Зимняя зелень негаснущих трав.
Чудо негромкое, странная участь –
Соки ль земные хранят, горячи,
В травах бессонницу, или живучесть,
Или бессмертье – поди отличи...
Л.С.

Этот стриж, просквозивший над нашим жильём –
Что хотел он сказать, что он нам прокричал?
Не смотри ему вслед – всё равно не поймём,
Что пронзительный возглас его означал.
Да и вовсе не нам, а собратьям своим
Он пронёс этот выкрик, похожий на клич,
Или это вопрос, или весть, или гимн? –
Можно только гадать – невозможно постичь.
Что за истины спрятаны в шуме дождей?
Что поведал жучок, пробежавший по мне?
Наших скудных фантазий и бедных идей
Не хватает, чтоб с ними побыть наравне.
Что ответил случайно задетый плечом
Куст сирени, попавшийся мне на пути?
О Природа, нанявшись к тебе толмачом,
Не справляюсь – увы, не справляюсь, прости…
Л.С.

Над клевером зависшая пчела,
Мохнатая, в тигриной позолоте,
Как уголёк негаснущий светла,
И тяжела, как пуля на излёте.
Короткий век свой жить какой ей толк
С соцветиями липкими в обнимку?
Что значит для неё любовь и долг,
И Родина? Согласно Метерлинку,
Неизмеримо больше, чем для нас.
Мы чужаки в рассветном этом дыме.
Мерцающий в тумане Волопас
Не нас пасёт под звездами своими.
Нам не вписаться в гармоничный ряд
Земных зверей, растений и мелодий,
Где о свободе вслух не говорят,
А просто умирают в несвободе.
И сколько к мирозданью ни вяжись,
Любые рассуждения напрасны
О смысле бытия, поскольку жизнь
Бессмысленна, недолга и прекрасна.
Александр Городницкий

Перед сном,
перед тем, как обнимет покой,
навестить существо,
что зовется рекой.
Не забыть у излучины,
там, где луга,
как флаконы, обнюхать ночные стога.
А потом,
наблюдая густеющий сад,
поразмыслить о времени,
глянув назад.
Ухватясь за его равнодушную нить,
постараться вокруг никого не винить.
Ни вот эту холодную каплю дождя,
что упала за ворот,
мурашки будя;
ни вот тот голосок,
воспаривший, как дух,
что не твой предназначен умасливать слух;
ни вон ту озаренную звездами пасть...
Никого не винить,
не бранить
и не клясть.
Постоять у реки. Ощутить ее ток.
И не важно теперь,
кто ты: бард или стог?
...Постоять у реки, на своем рубеже,
и уйти
с безупречной улыбкой в душе!
Глеб Горбовский